第1798章 你是狗脑子？ （1 / 2）

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海格特公墓东园的铁门，是那种老旧的墨绿色，漆皮有些斑驳，像旧书脊上磨损的金箔。

即便是夏天，这里也浮着一层薄薄的、属于北纬高地的凉意，混着墓园深处林木蒸腾出的、陈年落叶与湿润泥土特有的草木腥气。

那是无数个无人打扰的夏天，蕨类、苔藓、以及那些遒劲古树的根须在腐殖质里缓慢呼吸、衰亡又新生的味道。

李晋乔仰头望了望那两扇紧闭的铁门，又抬眼，视线越过门楣上繁复的蔓草花纹，投向园内更深处。

那里，高矮错落的墓碑与纪念柱在浓得化不开的绿荫里静默矗立，像一片石质的森林。

风吹过，橡树与山毛榉的枝叶沙沙作响，更衬得四下里一种近乎凝滞的肃穆。

李乐走过来，手里拎着个不大的纸袋，里面是路上在花店挑的一束白菊，用素纸简单裹着。

老李扭头瞧了眼，“怎么说？”

“这边属于私人墓园，想进去得买票，这不，两人两张，十镑。还有导游，不过得另加三镑的费用，咱们要去的是东园，得从旁边那个小门进，正门一般不开。”

他引着老李，沿着围墙走了几十米，来到一扇不起眼的侧门。

穿过铁门，眼前豁然是一条向上的小径，石板缝隙里挤满了茸茸的青苔，湿漉漉的，在透过叶隙的、破碎的天光下，泛着幽暗的油绿。

路不算陡，却有种向时光深处蜿蜒的错觉。

两旁墓碑林立，形制各异，有巍然如小神殿的哥特式方尖碑，也有只剩半截、铭文漫漶难辨的粗糙石块。它们大多沉默地半掩在疯长的常春藤、野蔷薇与不知名的灌木丛中，像一群被遗忘的、身着华服或褴褛衣衫的幽魂，只在风过时，才彼此低语，发出叶片摩挲的、沙沙的叹息。

园内比外面更沉静几分。带着地底深处渗上来的、恒久的阴翳。

李乐跟在老李身后半步，脚步声很轻。他能感觉到老爹呼吸的节奏，比平时略沉一些，每一步都踏得实，仿佛不是走在异国的墓园，而是在丈量某种无形的、却分量千钧的东西。

偶尔，老李会在一座墓碑前略作停留。

那可能是一位维多利亚时代的学者，墓碑上镌刻着拉丁文箴言；也可能是一位早夭的孩童，石雕的小天使翅膀已然残破。

他的目光只是平静地掠过那些名字与日期，像翻阅一册过于厚重、无法卒读的史书。没有叹息，没有评论，只有一种深潭般的沉静。

李乐知道，老李此刻的心绪，早已飞越了眼前这些具体而微的生死，锚定在前方某个特定的坐标。

小径在浓荫与碑丛中几度转折。越往上，林木愈发苍郁，光线愈发稀薄，只有偶尔几缕顽强的阳光，像淬炼过的金针，刺破浓荫，投在湿滑的石板或某座墓碑的十字架上，一晃，又灭了。

四周静得能听见自己血液流动的微响，以及远处伦敦城隐约的、被层层绿障过滤得如同潮汐般低沉的市声。那市声是另一个世界，鲜活，躁动，与此地隔着生与死的巨大鸿沟，又诡异地构成一种平衡。

终于，在前方一片相对开阔的缓坡上，他们看见了它。

并非想象中那般孤绝或巍峨。它安静地矗立在一片经过修整的草坪中央，背后是几株高大的、树皮斑驳如鳞片的悬铃木。

墓碑的主体是一块巨大的、未经精细打磨的深灰色花岗岩方碑，厚重，朴拙，甚至有些粗粝，与周围那些雕饰繁复的墓冢相比，显得异常简素，甚至有些“不合时宜”的固执。

碑身正面，上部是青铜铸造的墓主人头像，浓密的须发，宽阔的前额，深邃的目光仿佛能穿透铜锈与时光，依旧带着那种熟悉的、不容置辩的洞察与批判的力度。

头像下方，镌刻着那几行在无数文本中出现过的、此刻却因置身于此地而显得无比具体的金字。

KARL MARX

以及那句撼动过世界的：

WORKERS OF ALL LANDS UNITE

最后是生卒年份。数字冰冷，概括了一个人七尺之躯所承载的、足以焚烧几个时代的炽热灵魂。

李晋乔的脚步在草坪边缘停住了。

他没有立刻上前，就那样站着，隔着十来步的距离，望着。阳光此刻恰好艰难地撕开一片云层，斜斜地照过来，将青铜头像映出一圈模糊的光晕，也让那些金色的铭文陡然变得锐利、灼目，仿佛不是刻在石头上，而是烙在空气里。

他看了很久。风拂过悬铃木阔大的叶片，哗哗作响，像是无数书页在同时翻动。远处不知名的鸟儿短促地叫了一声，又归于沉寂。

李乐也静静地站着，没有打扰。

他看见老李背在身后的手，手指无意识地微微蜷缩，又松开。脸侧在光影里，眉头微皱，下巴绷得有些紧，那挺直的背影里，有种极为复杂的东西在无声地涌动。

那是一种极其复杂的神情，并非单纯的崇敬或缅怀，更像是一位远道而来的同行者，在历经漫长旅途后，终于站在了起点（或是终点？）之前，所流露出的那种几乎有些茫然的静默。

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这静默里，有一种更厚重、更个人化的东西，混合着记忆、理念、审视、乃至某种穿越漫长时空的、无声的对话。

过了许久，李晋乔才缓缓抬起脚，向前走去。脚步很轻，像是怕惊扰了长眠者的安宁。

他在基座前停下，微微仰头，凝视着那雕像的面容。目光从卷曲的发鬓，到深邃的眼窝，高挺的鼻梁，最后落在那仿佛仍抿着、随时准备说出惊世之语的唇线上。

目光如同最精密的探针，又如同最深沉的潮水，缓缓漫过这方石头的每一个细节。

然后，他伸出手，并非去触摸那冰冷的青铜或光滑的石面，而是悬在距离碑身寸许的空中，手指微微张开，仿佛在感受着某种无形的辐射，某种跨越百余年依旧未曾完全消散的体温与脉动。

手掌宽厚，指节粗大，在空中静止了片刻，终于缓缓落下，极其轻柔地、近乎敬畏地，抚上了花岗岩粗糙而冰凉的侧面。

触感传来的一刹那，李晋乔深深吸了一口气，又缓缓吐出。胸膛起伏，如同压抑着一次漫长的、无声的叹息。

“爸。”李乐走上前。

“嗯？”

“跟想象中....不太一样，是吧？”

“是不一样。”老李收回手，目光重新落回墓碑，“照片上，书里，画像上，看得多了。总觉得.....应该更....宏大些？或者，更严肃些，更像个斗士。这个....”似乎在寻找合适的词，“更像个思想家，在沉思。也实在，一块大石头，一个人像，几句话。”

“这是56年重建的。原来的墓很小，也很破旧，连个墓碑都没有，这个....更有分量。”李乐低声解释道，将手中的白菊递给老李，老李接过，俯身，轻轻放在那捧康乃馨旁边。

素白与鲜红并置，在灰白的花岗岩上像纯洁与热血。

退后几步，凝视着，忽然，老李看向李乐，“你说，这是新建的，那最先的呢？”

“听说，还得再往里面，不太好找。”

“找找吧。”

“诶。”

。。。。。。

海格特公墓东园深处，时光的密度仿佛陡然增加。

阳光被层层叠叠的百年古木筛滤得只剩下稀薄的、近乎绿荧荧的光斑，无力地浮在石板小径与墓碑嶙峋的阴影之间。

空气里的凉意也变了质地，不再是单纯的草木清气，而是一种沉淀了太多无名逝者呼吸的、近乎凝滞的幽寂。

爷俩沿着略有些歪斜的指示牌缓步而行。那些铸铁的牌子边缘生出暗红的锈迹，指向的名字于他们而言，多数是教科书或文学史里遥远的符号。

他们看见了赫伯特·斯宾塞那哲学意味浓厚的简朴方碑，静默如他冷峻的社会进化论，绕过了查尔斯·狄更斯更为公众所熟知的纪念地，那里总有不知何人放下的新鲜小束鲜花，似乎匹克威克或奥利弗·特威斯特的魂灵仍在此徘徊，慰藉着慕名而来的读者。

他们辨认出迈克尔·法拉第墓前象征电与磁的简洁纹章，也在一处爬满青苔的哥特式碑柱下，看到了“乔治·艾略特”那个男性化的笔名下，掩藏着玛丽·安·埃文斯复杂而勇敢的一生。

甚至，在一条岔路的尽头，他们遇到了桂冠诗人阿尔弗雷德·丁尼生爵士的长眠之所，诗句的韵律仿佛已沉入石中，只余下维多利亚时代晚风的低吟。

然而，那个最初的、朴素得近乎寒酸的安息地，却踪迹难寻。

示意图上那片代表旧墓区的阴影区域，此刻身在其中，只觉得路径更加错综，墓碑更加密集而杂乱。

许多墓穴已无任何标记，只剩微微隆起、生满青苔的土堆，隐没在肆意蔓生的灌木与蕨类之下，与大地几乎重新融为一体。时间在这里的吞噬之力，显得格外具体而微。

李晋乔的眉头渐渐锁紧，目光所及，皆是沉默的石头与恣意的绿，那种“寻找”本身所具有的、近乎仪式感的专注，开始被一丝淡淡的茫然取代。

李乐跟在一旁，不时辨认着方向，或是询问经过的路人，得来的也只是略显迟疑的摇头。

正当两人驻足于一株巨大的、根须虬结如龙爪的山毛榉下，踌躇着该向哪个方向继续时，身后传来轻微而缓慢的脚步声，是鞋底与碎石、落叶摩擦的沙沙声。

一位老太太走了过来。年纪很大了，穿着一件洗得发白的米色风衣，颈间系着一条墨绿色的旧丝巾，银白的头发在脑后挽成一个极紧的髻，脸上皱纹深刻如木刻，但腰板挺得很直，手里挂着一柄黑色长柄伞，随意提着。

眼睛是那种褪了色的蓝，看人时目光平静，甚至有些过分的疏淡，先看了看李乐，又转向李晋乔，然后，用口音清晰但略显滞涩的英语问道，“Excuse me。”

声音李带着老派腐国国人特有的、略显矜持的礼貌，“你们.....是从东方来的？”

李乐微微一愣，随即点头，脸上浮起礼貌的微笑，“是的，夫人。”

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“你们是在找那座旧墓？”

“是的。”

看到李乐点头，老太太目光里有审视，却无冒犯，更像是一种确认。

她缓缓点了点头，缓缓说道，“旧墓不在主路上。很多人来看那座纪念碑，”她朝新墓方向微微偏了偏头，“但很少人寻找他最初安息的地方。那儿相当.....偏僻。”

李晋乔虽然听不懂，但从老太太的目光里，似乎明白了什么，看向儿子。

李乐再次点头，这次语气更肯定些，“是的，我们在找。您知道在哪里吗？”

老太太脸上没什么表情的变化，只是那过于紧绷的唇角似乎几不可察地松动了一丝纹路。

她用伞尖，轻轻点了点脚下湿滑的、覆满落叶的泥地，说：“那地方，不太好找。跟我来吧。”

李乐连忙低声对老李说，“爸，这位老太太知道，让我们跟她走。”又抬高声音，对前方那挺直的背影，“非常感谢您，夫人。”

“不必谢我。”老太太轻轻摆摆手，“如果你们来这里，不仅仅是为了展示你们的....与众不同。毕竟，面对他的骨灰，高尚的人们将洒下热泪。是这么说的吗？”

这句话说得有些没头没尾，但李乐听懂了，那是一句被修改了的、耳熟能详的话。他转头翻译给老李。

李晋乔闻言，脚步几不可察地顿了一下。眼神看向着前方那抹有些孤峭的、米白色的背影，深深吸了一口墓园潮湿阴郁的空气，点了点头，没说话，只是迈步跟了上去。

小径越来越窄，两侧的墓碑也越发古老破败，许多已被恣意生长的常春藤、荆棘和蕨类植物完全吞没，只露出一点石头的棱角，铭文早被风雨和时间磨蚀殆尽，只剩下模糊的阴影。

光线被头顶交织的、近乎遮天蔽日的树冠滤得只剩黯淡的绿，明明还是上午，却仿佛已近黄昏。

这里像是墓园被遗忘的褶皱，收纳着那些连名字都已然消散的平凡灵魂，与不远处那些备受瞩目的名人长眠地，构成了沉默的对比。