第五十六章 第八个 （1 / 2）

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【切换】建炎四年 · 冬 · 混同江 · 北岸 · 白桦林 · 天快亮

干草堆上那个人没有站起来。

叶孤鸿站在离他三步远的地方。厩门在身后，风从门里进来，把干草吹起一层，草屑在他脚边打转。

“名单在哪儿？”叶孤鸿问。

那人把手按在怀里，按了一下。

“不在这儿。”他说，“跟我来。”

他撑着草堆站起来。站的时候膝盖响了一声，很轻。他比叶孤鸿矮半头，走路左腿拖着，鞋底磨得只剩一层布。

他走到马厩后墙，蹲下去，把手插进墙根。

墙根压着一块木板。土压在板上，他抠了两下没抠动。叶孤鸿过去，两个人把板抬起来，翻过来。

板背面朝上。

板上全是道子。

不是刻的，是烧的。火筷子烫木头，一道一道，深浅不一样。也有几个字，字很少，夹在道子中间。

“这是前六批。”那人说。

叶孤鸿蹲下去看。

板上一共五十四道。前二十道烧得深，中间的浅一点，最后十几道只是划痕，摸得出来，看不出来。

“一道是一个？”

“一道是一个号。”那人说，“不是一个人。号。”

“号跟人有什么不一样？”

“人没了，号还在。”他说，“号在册上，人就还没销。销了号，这个人就不在册上了。”

叶孤鸿把那块板从上到下摸了一遍。

在最上头那一道旁边，他摸到一个字。

那个字只烧了一半。左边一半深，右边一半只留一个浅印，像是烧到一半，火停了。

他认得这个字。

“这是洪。”他说。

那人没有马上答。

他把板接过去，用手指在那半个字上按了一下，按完把手收回来，在裤子上擦了擦。

“这个字不是我烧的。”他说。

“谁烧的？”

“上头来的。”他说，“六年前的冬天，有人拿了一块牌子来，让我照着牌子上的字烧。牌上就一个字。烧到一半，他说够了。”

“他是什么样的人？”

“穿官袍的。”那人说，“袖口是干净的。他站在这儿，先看了三圈厩里的马，才把牌子拿出来。”

叶孤鸿看着那半个字。

左边的三点水烧得深，右边的一横一竖只留了一个印子，中间那一竖是断的。

“他为什么不让你烧完？”

“不知道。”那人说，“他看完那半个字，说了一句：够了。剩下的留给下一个人。”

“下一个人是谁？”

“你。”那人看着他，“六年前他就说，会有人来看这块板。”

风从厩门里灌进来，把干草吹得响。

叶孤鸿站起来。

他把板放回原处，土重新压上去。压完他直起腰，看了看东边。

东边还是黑的，林子把天遮着，只有最上头一线是灰的。

“前六批往东去了。”他说，“东边是什么？”

“是大水。”那人说，“江走到头，跟海接上。那地方有船。”

“有船就上船？”

“就上船。”

“上船往哪儿？”

“往南。”那人说，“从水路走，走的是水底下的路。水底下的路，岸上的人看不见。”

叶孤鸿没有接话。

“你们要走，就趁今天。”那人说，“再等两天，江面封死了，船下不去。”

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他们出了林子。

林子外面是雪，一望白到天边。雪上有一条路，很窄，是人踩出来的。路面上盖着新雪，新雪底下有旧的脚印。

顾惊澜走在最前面。她走几步就停一下，蹲下去看。

“多少？”叶孤鸿问。

“数不清。”她说，“踩乱了。”

“乱成什么样？”

“往东的是一个人踩的，一整队走成一条线。”她把手伸进雪里，比了一下，“往西的是一群人踩的，散着走。”

“往西的是什么人？”

“回头的。”她说。

叶孤鸿看着那条路。

路一直往东，走到天边，路上没有一根树。

“这些人不是一块走的。”顾惊澜说，“走在前头的踩过一层，后面的人又踩上去。踩过好几回。”

“几回？”

“五回。”她说，“六回也说不定。最上头那层是三天前的。”

风不问走在后面，停下来，把斗笠上的布条解开看了看，又系回去。

“你数它做什么？”叶孤鸿问。

“我数结。”她说，“走到这儿，该解一个。”

“解了剩几个？”

“还剩三个。”

她说完把布条塞回斗笠底下，接着往前走。

走了一个时辰，路开始往下斜。雪薄了，底下的地露出来。地是石的，不是土的，一块一块拼着，缝里长着枯草。

“这不是路。”顾惊澜说，“这是道。”

“什么道？”

“石头的道。”她蹲下去，拿小刀在石缝里刮了一下，把刮下来的东西放在手心里看，“底下垫过灰。铺这道的人，懂石作。”

“谁会在这种地方铺石道？”

顾惊澜把那点灰吹掉。

“运东西的人。”她说，“沙土地走车会陷。铺石头，车走得稳。这道是给车走的，不是给人走的。”

叶孤鸿往两边看。两边没有车辙。

“车呢？”

“车没来过。”顾惊澜说，“这道铺好了，车一次没走过。”

“为什么？”

“因为铺这道的人，后来没来。”她站起来，“石头缝里的草，长了三年。”

【切换】建炎四年 · 冬 · 江口 · 晌午

晌午，林子又出现了。林子比北岸那片薄，树也矮，是白杨和桦树混着长的。

穿过林子，前面开了。

是一片水。

不是江。江是窄的，两头都看得见岸。这一片水看不见对岸，天和水接在一块儿，接缝是灰的。

水边上有一个船坞。

船坞是木头的，桩子打进水里，桩子上架着板。板烂了一半，还挂在那里，风一吹就晃。

船坞上有一条船。

船是旧的，船底朝上扣在板上。船帮上补过三回，补丁的木头颜色一样，是同一批料。

叶孤鸿走过去，在船边上摸了一下。

“船在这儿。”他说。

“不在水里。”顾惊澜说。

“扣着。”

船坞的桩子上系着绳。

绳子有两根。一根是新的，白，粗；一根是旧的，黑，细。新绳系在东边的桩上，旧绳系在西边的桩上。

风不问走过去，把新绳拿在手里，从头到尾摸了一遍。

“这根绳是船上用的。”她说。

“怎么知道？”

“绳头的捻法。”她把绳头举起来，“江上的绳，是往上捻的。往西走了十里，捻法就会换。”

“换什么？”

“换成往下捻的。”她说，“捻反了，绳接不上。这条江上的人，接绳的时候要认捻。”

她把旧绳也拿起来看。

“这根是去年的。”她说，“断口在这儿。”

她指的地方，绳子上有一个接过的疙瘩。疙瘩比别处粗一圈。

“接过的。”

“接过。”她说，“有人在这根绳上接过一次。接完，这根绳就短了。”

“短多少？”

风不问用手量了一下。

“一尺。”她说，“一尺的绳，吊不住一条船。”

她把绳子放回去。

“这条船，”她说，“不是坏了才扣起来的。”

“那是什么？”

“是有人打算再回来。”她说，“扣着的船，底不烂。船底朝上，水进不去。搁在这儿，等一个来撑船的人。”

【切换】建炎四年 · 冬 · 江口 · 船坞 · 晌午之后

风不问蹲在船坞的桩子边上。

桩子一共十一根，打进水里，露在外面的九根，另外两根淹在水下，只在水面起波的时候露一下。

她把手放在最东边那根桩上。

“这根上有字。”

叶孤鸿过去看。

桩上的字是刻的，刻得很浅。字外头有一圈方框。不是画的，是先在桩上凿出一块方，在方里刻字。方框比巴掌大一点，比一尺二小。

“跟驿站墙上的框一样大。”顾惊澜说。

“一样。”风不问说。

她把手顺着桩往下摸，摸到最底下。

“这一根上有七个方框。”她说，“七个框，六个有字，一个是空的。”

“空的在第几个？”

“第七个。”

叶孤鸿把脸凑过去看那六个字。

一个字一个框。他不认得头几个。刻法怪，撇和捺都朝同一个方向歪。

第五个他认得。

那是一个“风”字。

他回头看风不问。

风不问没有看他。她的手还按在桩上，按在那个空的方框上。

“这个框是我的。”她说。

“你怎么知道？”

“因为前面六个，是我们家的六个。”她说，“风家的人过江，一个人一个框。刻满七个，就是七个。”

“你是第几个？”

“第六个。”

“第七个呢？”

风不问把手从框上拿开。

“我派出去的。”她说。

她站起来，把斗笠上的布条解下来，数了一遍，又系回去。

“三年前过淮的是七个。”她说，“第七个没过去。后来我派了第八个去替他。”

“他叫什么？”

“不留名字。”风不问说，“派出去的人不留名字。留了名字，家里就得多等一个人。”

叶孤鸿看着那个空框。

“刻框的人也知道？”

“知道。”她说，“框是给名字留的。名字先不到，框先刻好。框在，人就还没销。”

她把斗笠压低一点。

“我数了三年。”她说，“数到第七个，停了。”

【切换】建炎四年 · 冬 · 江口 · 船坞 · 傍晚

少年蹲在船坞的板子上。

他把木片摊在膝盖上，用炭画。

他画的是一条线，从左边一直画到右边。线的上头画了一个圈，圈里点了几下。线的下头也画了一个圈，圈里空着。

画完他把木片举起来，对着东边的水。

顾惊澜过去看。

“这是什么？”

少年指了指西边，他们来的方向。

然后在木片上，沿着那条线，他画了六个小方块。六个方块排在线的中间，一个挨一个，排成一条。

顾惊澜看着那六个方块。

“六批。”她说。

少年点头。